PZ.25

Se declaró una huelga de tristezas, dos ángeles malditos salieron arco y flecha en mano a obligar felicidades extremas.
Quien es obligado, se ve obligado a rebelarse.

Compré un kit de sueños certeros marca Acme, una inmensa cantidad me vinieron fallados y el servicio técnico cerro de vacaciones. Hasta nuevo aviso.
Habrá que esperar?. . .como cuando es la época de recoger membrillos, como el reflejo del sol en tus ojos azules. . . etc.
Quien espera, queda atrapado en un pasado inmóvil.
Hay que seguir pedaleando, y si era, nos volveremos a cruzar. Ni antes ni después. . . cuando tenía que ser.

El presente es lo único que existe: El pasado nos retiene en el rencor, el futuro en la fantasía.
Vivir se escribe con tinta de hoy. El presente es una enorme sensación de estar siendo atravesados por la historia. Por nuestra propia historia.
Vivir intensamente, tiene espesor.

En cada cárcel de emociones, hay dos o tres revoluciones a estallar. Cuando empiezan las erupciones, el vértigo da escalofríos, y aprendemos que los volcanes nunca se apagan para siempre.

Con el nacimiento de un corazón encerrado, se inventa una rebelión a detonar cuando llegue la época de los jacarandas.

El que hace más de lo que dice, se equivoca más de él que mira. Uno esta vivo, el otro apenas sobrevive. . .a costa de los que hacen.

Existe el azar de los desolados, y también un azar de los optimista, ambos son hijos de una misma madre: La Energía.

La tibieza es proporcional a la inmadurez, pero el miedo es puro veneno. Nos traiciona el ser, nos perdemos el respeto.

A diario jugamos en una rayuela sin números ni Sol, a ciegas saltamos de un casillero al otro, avanzando y retrocediendo sin saber cual es arriba y cual abajo.

Poder saltar, es ya un milagro enorme que nos regalan, del resto debemos ocuparnos nosotros.

Mientras esperaba el 106, me quede pensando y anote en mi cuaderno: Hoy no vine, mañana veo.

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O u t t a k e : En boxes, revisando agua, aire y aceite.

PZ.24

Sin saber cómo hacer mini paraísos, fabricamos este inmenso mundo enano.
Nuestro mundo secreto.
Sin reglas, el cielo se puso a esperar que no mientas nunca. Mis ojos iluminados prometieron, sacarte la condena eterna.
Ciego de palabras, creí cada silaba, cada triste promesa

En nuestro mundo secreto no había vos ni yo, todo era sin piel. Una sola carne: en carne viva.
Cada día gris, era fiesta de guardar, de infinitos fuegos azules y rojos.

A pasos gigantes los edificios crecían, y el mundo se poblaba de silencios exquisitos y días inolvidables.
A pasos gigantes, nuevos cielos y nuevas tierras eran posibles, en nuestro mundo secreto.

La realidad se vuelve real, cuando nuestras ganas son eternas.
La realidad no sabe, de los mundos dentro de este mundo.
La realidad es una mierda, capaz de fagocitarse las ganas, y desnudarte la histeria.

Susurrabas fantasías, construías falsos testimonios sin pecar.
En este mundo no había pecados, no había porque castigar nada.

Los únicos mandamientos, eran: No mentir, No lastimar.
Te devoraste las tablas del monte para no dejar rastro alguno, y quebraste cada mandamiento placenteramente varias veces.
La maldad era una extraña palabra que no se había inventado en nuestro mundo secreto.

Todo te era lícito, vengadora de tu desdicha.

Nerón de mil noches, decapitaste todas mis ilusiones.

Poncio Pilatos, te lavaste las manos del destino. Sin elegir. . . elegiste. . .

Paradoja de crear mundos secretos: en este, se nos olvido inventar la resurrección.

Antes de irme, ordené el diluvio universal, y destruí el Arca de Noé.

Enterré mi camafeo que decía Adán, y arroje al océano infinito la tuya que decía Eva.

Era el séptimo día. . .
“Y acabó Dios en el día séptimo la obra que hizo; y reposó el día séptimo de toda la obra que hizo.”

Volviendo a este mundo, ese mismo domingo a la tarde, llovía. Prendí el Ipod y empezó a sonar Divididos. . .

VENGO DEL PLACARD DE OTRO

Llueve y no me beses / porque me destiño de tu boca / porque te apunto con la trompa / le erro y no me la banco / Vengo a vela con el mar del cagón / me tropiezo con mis piernas / gambeteando gente / vengo del placard de otro / Sigue lloviendo en esta esquina / pero esas sombras no se mojan / por este amor de calle abajo / volver en bondi es la que queda / Vengo a vela con el mar del cagón / me tropiezo con mis piernas / gambeteando gente / vengo del placard de otro.

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O u t t a k e : Estoy buscando el libro “Raíces del Existir” de Simone Weil, a los que sepan donde, o tienen algún dato, les agradecería me lo pasen.

O u t t a k e II: Hay cosas que me hacen bien, pero me hacen mal.